В хорошей постели надо спать голым.
Мишка уехал. Мой интернет приказал долго жить. Залезла в жуткий долг, не могу погасить до сих пор. Обидно, жуть. Бездарно как-то день прошел… Полдня с басистом дулись как старые любовники. Умиротворенные, но все еще обиженные друг на друга. (Ну и сравнения. Он бы сказал: хотя бы не показывай, как сильно ты меня хочешь. Это он так подкалывает и даже не думает, что оказывается прав… О чем это я вообще?! Никого я не хочу! Нет-нет, Винсент, это просто бред после тяжелого дня, не смотри на меня ТАК, пожалуйста! Ты же знаешь, люблю только тебя!) Так на чем мы остановились? Ах да, дулись. И все из-за песни. Я написала, а ему видите ли не подходит такой текст… И что в нем не так? Непонятно… Потом незаметно был налажен хрупкий, но теплый контакт, и мы пошли к нему, к басисту в смысле. Ничего такого. Был чай, а потом много Фрэнков и Лилиан Гилбретов, эт доклады мы такие взяли. Он про Фрэнка, а я соответственно про Лилиан. А сцену смерти любимого мужа мы даже хотели разыграть в лицах. Басист за мужа, а я за жену. Он, значит, звонит ей из телефонной будки:
- Дорогая, я придумал, как можно облегчить труд рабочих при фасовке мыльных хлопьев…
И тут ему становится плохо с сердцем, а безутешная теперь уже вдова кричит в трубку:
- Дорогой! Что с тобой? Ты в порядке? Алло!
И остается с одиннадцатью детьми и научными трудами мужа на руках. Бизнес вумен.
Вообще-то, у них было двенадцать детей, но один, к сожалению, умер. Как злобно сказал басист: они внесли не только огромный вклад в теорию управления работниками, но и помогли задушить на корню демографический кризис, кролики, блин… Жестковато, на мой взгляд. Ну любят люди друг друга… Басист намерен иметь только двоих детей, а остальных видимо заморит своими же руками… На мой вопрос: а если вдруг нечаянно, ну, того-этого? Он сделал очень удивленное лицо и прикрылся контрацептивами. Чисто словесно, конечно. Как представлю, как он пытается прикрыться презервативом… Блин, ну что за мысли сегодня такие извращенные?
Котяра не извинился. Попробовал написать пару раз, недоумевал, неужели из-за такой глупости можно расстаться? Можно. Знаю, глупость, но внутри так холодно и не отогревается! Он просил разрешения писать мне иногда. Хорошо, пиши. Но то, что буду отвечать, я не обещала. Вот и все. Нужны слезы? Мне нет, совершенно.
The Path
1. Моя дорога так длинна,
Шипит, змеится под ногами.
Иду над реками без дна,
Ее я меряю шагами.
Сады печали, море боли
Прошел я с поднятой главой.
Теперь мой путь лежит на волю,
Я, наконец, иду домой.
Припев:
Что ждет меня: рай или ад?
И есть ли разница меж ними?
Куда ведет меня тропа?
И хватит ли дойти мне силы?
2. Она терниста и темна,
И серпантинной лентой вьется,
Но если кончится она,
То жизни нить моя прервется.
Вся тяжесть неба на плечах,
Немного снег виски затронул.
Я не могу уйти сейчас!
Я еще жив. И я не дрогну.
Расстроилась из-за песни, даже хотела выложить, может, споет кто? Мне ж не жалко, обидно просто, что вот так… Я ее написала на одном дыхании, буквально за десять минут, словно кто-то водил ручкой по бумаге моей рукой, даже почерк странным образом очень отдаленно напоминал мой… И все вот так, никому не нужно. Может, забить на все? Все бросить. Писать себе потихоньку свои никому не нужные стихи и не пытаться казаться лучше, чем есть на самом деле? Дерьмо. Полное.
- Дорогая, я придумал, как можно облегчить труд рабочих при фасовке мыльных хлопьев…
И тут ему становится плохо с сердцем, а безутешная теперь уже вдова кричит в трубку:
- Дорогой! Что с тобой? Ты в порядке? Алло!
И остается с одиннадцатью детьми и научными трудами мужа на руках. Бизнес вумен.
Вообще-то, у них было двенадцать детей, но один, к сожалению, умер. Как злобно сказал басист: они внесли не только огромный вклад в теорию управления работниками, но и помогли задушить на корню демографический кризис, кролики, блин… Жестковато, на мой взгляд. Ну любят люди друг друга… Басист намерен иметь только двоих детей, а остальных видимо заморит своими же руками… На мой вопрос: а если вдруг нечаянно, ну, того-этого? Он сделал очень удивленное лицо и прикрылся контрацептивами. Чисто словесно, конечно. Как представлю, как он пытается прикрыться презервативом… Блин, ну что за мысли сегодня такие извращенные?
Котяра не извинился. Попробовал написать пару раз, недоумевал, неужели из-за такой глупости можно расстаться? Можно. Знаю, глупость, но внутри так холодно и не отогревается! Он просил разрешения писать мне иногда. Хорошо, пиши. Но то, что буду отвечать, я не обещала. Вот и все. Нужны слезы? Мне нет, совершенно.
The Path
1. Моя дорога так длинна,
Шипит, змеится под ногами.
Иду над реками без дна,
Ее я меряю шагами.
Сады печали, море боли
Прошел я с поднятой главой.
Теперь мой путь лежит на волю,
Я, наконец, иду домой.
Припев:
Что ждет меня: рай или ад?
И есть ли разница меж ними?
Куда ведет меня тропа?
И хватит ли дойти мне силы?
2. Она терниста и темна,
И серпантинной лентой вьется,
Но если кончится она,
То жизни нить моя прервется.
Вся тяжесть неба на плечах,
Немного снег виски затронул.
Я не могу уйти сейчас!
Я еще жив. И я не дрогну.
Расстроилась из-за песни, даже хотела выложить, может, споет кто? Мне ж не жалко, обидно просто, что вот так… Я ее написала на одном дыхании, буквально за десять минут, словно кто-то водил ручкой по бумаге моей рукой, даже почерк странным образом очень отдаленно напоминал мой… И все вот так, никому не нужно. Может, забить на все? Все бросить. Писать себе потихоньку свои никому не нужные стихи и не пытаться казаться лучше, чем есть на самом деле? Дерьмо. Полное.