Иэн Макюэн. «Цементный сад».
Подборка инцестовых романов лежит у меня в читалке уже очень давно, и вот, наконец, я решила не начинать свежескачанных книг, пока не прочитаю те, которые уже есть.
Знаете, мне просто нечего сказать.
Настроение книги – это настроение главного героя. Никаких желаний (ну, разве что спать и онанировать), никаких чувств, мечтаний, сожалений, ничего. Гулкая пустота и отупелость.
На протяжении всего романа делался упор на то, что главный герой не мылся. Это было у него что-то вроде протеста. Мне было это настолько противно, противно моей (да и любой человеческой, я думаю) природе, что меня не оставляло перманентное желание положить читалку и пойти вымыть руки с мылом. До локтей. Шла и мыла. Но стоило снова взять в руки книгу, снова всей тяжестью наваливалась эта тошнота.
И вместе с тем, это затягивает. Да, совершенно обыденно описываются дикие, дичайшие вещи – и все в порядке. Прекрасный слог, повествование реченькой журчит, ты читаешь плавно и быстро – впечатления такие же, как будто ты видишь самого милого ребенка на свете, который ругается отборнейшим матом, выговаривает нежным ртом с ангельской улыбкой.
Ну, и как дополнительный штрих – совершенно безобразное отношение к мертвым. Совершенно безобразное.