В комнате нас трое: я, Басист и его брат, которого на самом деле не существует. Басист увлеченно смотрит телевизор, а мы дурачимся с его братом. Мальчишке лет девять-десять и даже во сне он ни разу не родственник Басисту, ибо не похож на него ничем – светлые волосы торчком, гладкая загорелая кожа, складная фигурка. Мы возимся с ним самозабвенно, он юркий как змея, но я сильнее, наконец, мы, сцепившись, теряем равновесие и падаем на кровать. Мальчик пыхтит и отбивается, тонкие ручки перехвачены мною в запястьях, а горячие пятки беспомощно уперлись мне в бедра. И от этого жеста у меня напрочь сносит крышу. Вместо того чтобы пощекотать его или укусить, я жадно припадаю губами к его нежной шее.
- Ч-что ты делаешь? – испуганно заикается он.
И с меня разом слетает наваждение, я замираю, резко распахивая глаза, и сама не понимаю, что же я делаю.
Так, сейчас главное сохранять невозмутимость, потому что если мальчишка увидит, что я боюсь, то почувствует себя хозяином положения. Я резво вскакиваю, оглядываюсь по сторонам, Басист так и сидит, уткнувшись в телевизор, и совсем ни на что не обращает внимания. Я перевожу дух, сажусь на диван и, унимая бешеное сердцебиение, хлопаю ладошкой по сидению рядом с собой:
- Иди сюда, садись… - приглашаю напуганного ребенка, на шее которого растекается фиолетовый засос.