Мишка заходит домой, протягивая мне банку сгущенки, за которой бегал в магазин:
- В подъезде в кои-то веки убрали весь мусор и помыли полы. А уж лампочки над нашей дверью лет тринадцать точно не было. Ох, не к добру все это…
Жутко, но его слова словно оказались пророческими: этажом выше на лестничном пролете стоит молодой человек. Не проходит и часа, как он уже лежит на нашем этаже со сломанной шеей. «Скорую» вызывать было уже некому, поэтому в подъезде на весь день поселилась полиция.