Я зареклась когда-нибудь писать стихи о любви еще в школе, в тот самый миг, когда Аленка читала строки:
А может, ему глубоко безразлично
С кем встретить рассвет в холодной постели?
И будет ли это смотреться прилично
Через день, через два, через неделю?

Это слишком наизнанку для меня. Поэтому с тех пор никакой любви. Ну, разве что, в переводах, когда можно в любой момент сказать, что это всего лишь текст песни и лирика в ней не моя.

Не о любви.

И снова в инее трава
Делает вид, что невиновна
В приходе ранних холодов.
Конечно, это лишь слова,
Чтоб обвинить кого-то снова,
Но легче ли от этих слов?

Деревья, зелень сохранив,
Устало ветви опустили,
Ведь тяжел груз осенних снов.
Весь парк за домом грустно сник,
Готовясь к зимней летаргии,
Он слышит звук Ее шагов.

Она идет, легко, неспешно,
Касаясь бережно ветвей,
Целуя зелень их листвы.
Она, как шелк, нежна, конечно,
Но льда объятья холодней,
И о Весне одной мечты.