Захожу в комнату. Винсент сидит за столом с книгой на коленях, закрыв лицо густым антрацитовым кудрепадом.
- До каких пор ты будешь спать в бигудях? – вместо приветствия.
- И это говоришь мне ты, мисс Это Мой Натуральный Цвет?
Прикусываю язык.
Неповиновение. Наказать.
Раздумываю, куда бы побольнее ударить. Неважно. Замахиваюсь и бью со всей силы – куда придется. Перед самым ударом мне вдруг становится его жалко, рука дрожит и хочет отдернуться, но поздно – кулак с треском врезается в его ухо. Как же больно! Осторожно разминаю кисть, не надо было сомневаться…
Книга падает с колен, обе руки прижимаются к пострадавшему уху, а глаза ошарашено смотрят на меня:
- Ты чего?
Вы его только послушайте! В голосе такая обида, словно он тут ну совсем ни причем!
- Это за тон, за грубость и за неуважение к своей госпоже.
Хмыкает, потирая ухо:
- Я, между прочим, о своей дражайшей госпоже и беспокоюсь, - ворчливо.
- Беспокойся в следующий раз более почтительно, пожалуйста, - стараюсь не повышать голос, почти ласково. – Ах, да, ты сегодня спишь на полу.
Сосредоточенно кивает, ожидал чего-то подобного:
- Хоть плед одолжишь? И это… форточку не открывай, пожалуйста.