Сто лет не писала стихов. Оказалось, это приятно.
Узнаю нашу сибирскую Весну. Пока ездила домой, на квартире оставила открытую форточку – было жарко. Кварты дома нет, закрыть ее было некому, приехала сегодня – склеп. А мне еще здесь жить. Ну, ничего, будем гонять тепло из коридора своим дохлым телом, мечущимся туда-сюда: то на кухню за какао-макао, то в ванну, потрогать набирающуюся воду…
А на душе покойствие и спокой. И чувство, что все идет так, как надо. Правильно. Идеально.
Мама тут на днях спросила меня, хитро прищурившись, уж не перфекционист ли я? Я? Перфекционист? Это с моей-то ленью? Нет, конечно, у всех дев есть непобедимая склонность к порядку и я не исключение, да и к идеалам я стремлюсь, но все хорошо в меру, ведь так? Вот и я стараюсь не перегибать палку.